El sueño

Yo no quería matarlo, madre, por diosito santo que no quería. La culpa la tuvo su muchacha. Ella y sus arranques de mula arisca. Se quejaba de que tenía calor. Y cómo no iba a tener, si los siete que usted ha parido dormimos en la misma cama. Acuérdese que le dije que me quería acostar en el suelo. Pero usted no me dejó tender el petate por miedo de que me picara un alacrán. ¿Y no hubiera sido mejor, madre? Así no hubiera hecho lo que hice...